他在屋子里写啊写，
屋门紧闭，无人打扰。
他整理着如山的稿子，
满脸幸福，又唉声叹气，
突然，敲门声响起，
他快速打开门，悄然无人。
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他在屋子里写啊写，
写五十年来的人生，
笨拙的善良，孤僻的清高，
眼泪在跌倒后默默擦干，
自诉的申冤不曾开庭，
复仇总是被岁月拖欠。
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他在屋子里写啊写，
写乡国的历史和山村，
美丽山水和苦难的人民，
亲人的平凡，友人的疏淡，
与广大陌生人群的关联，
还有异国所受的风情和温暖。
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他在屋子里写啊写，
他想到一次盛大的敲门。
来的不是编辑，而是制服，
认真读了稿纸，拖他去喝茶，
要他写保证书，便不再来。
他家的出版商却不屑来。
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他在屋子里写啊写，
渐渐的注意力不再集中。
他听到老鼠在偷啮着诗草，
听到才思在时光中褪色，
终于期待的敲门声又在响起，
推开门来却悄然无人。
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他在屋子里写啊写，
终于写出最满意的作品，
便将屋子和自己泼遍汽油，
然后狂笑着划着火柴。
就在这时，无敲的门开了，
光晕中站着似曾相识的天使。
文章来源：秋雁文学社区 文/槟榔